EL ASCETISMO FORZOSO, EL SILENCIO, LA LUZ
Elena Conde Guerri
La silueta luminosamente blanca avanzaba de espaldas, con lentitud pero sin desaliento, hacia el Crucifijo de madera policromada que se había clavado al exterior, delante del atrio de la Basílica más conocida en el mundo entero. La Plaza, desierta y emborronada por una llovizna de primavera, se antojaba como un escenario irreal. Pero todo era cierto y, además, en tiempo real por obra impagable de los medios de comunicación. No quiero abundar en tal secuencia pues todos saben de qué se trata. Hasta el propio Vicario de Cristo en la tierra ha ido hasta esos pies de su Señor, del Señor, y quizá le ha preguntado tres veces mientras se los besaba por qué Señor, por qué? aunque nadie se lo hayamos escuchado.
Las semanas están siendo difíciles, onerosas, extrañas y, ante todo, dolorosas por tantos hermanos nuestros que en todo el mundo están falleciendo en esta pandemia. Nos ha cogido desprevenidos, como el ladrón que irrumpe cuando menos se espera, fracturando de forma abrupta el techo voluptuoso de nuestra sociedad del bienestar que, poco a poco, se iba distanciando de Dios y se creía inmune a toda perturbación. Fractura no es una contusión. El armazón sustentante se ha roto y habrá que recomponerlo. Llevará tiempo. Mientras tanto, nos vemos obligados a practicar un ascetismo doméstico y forzoso que unos serán capaces de soportar mejor que otros. Dependerá de los recursos de cada cual. Parece claro que toda ayuda hilvanada en los canales del afecto y la fraternidad es positiva, pero tampoco la valoremos con el exceso excluyente de otros caminos. Con plena libertad, ofrezco mis ideas en este Blog franciscano. Pues, de repente, el silencio se me ha puesto, amable y confidente, delante de los ojos. El silencio no es táctil ni tiene color ni aromas. Siempre fue refractario al atrape de los sentidos corporales, quizá porque él es más fuerte y en ocasiones puede disminuirlos. El silencio es poderoso pues nos concede el ambiente propicio para reflexionar sobre lo trascendente y encontrarnos con nosotros mismos y, de ahí, dialogar amorosamente con Dios. Siempre, si uno quiere. Ascesis que el hombre contemporáneo había olvidado, salvo esos grupos consagrados a la vida contemplativa que, en el anonimato, siempre han rezado por todos en el mar del silencio. Los exclaustrados vivenciales y ahora enclaustrados obligados, necesitamos el silencio. No es fácil pero tampoco imposible. Estamos demostrando que la reclusión es llevadera en general, aunque obviamente no sea idéntica para todos, dadas las condiciones de cada cual. Y los silenciosos circuitos domésticos están delatando nuestros hábitos presurosos y placenteros de hasta hace nada, en que campaba la dispersión y atracción hacia cosas, proyectos y objetos prescindibles, no esenciales como ahora se etiqueta. Lujos, ambiciones y vanidades superfluas abocadas a partirse por la mitad de repente. Tal como las palabras de Jahvé escritas en el muro del palacio del rey babilonio Baltasar, durante la celebración de su desmesurado e idolátrico banquete, vaticinaron que los días de su poder y reinado estaban contados. (Dn 5).
El silencio nos abre los ojos y reconcilia con nosotros mismos. Nos desafía a mirarnos tal como somos. Y es el mejor garante para nuestras decisiones trascendentes e importantes, cuando desde él interpelamos a Dios. En los Evangelios son muchos los pasajes en que el Señor se retiraba en silencio a orar. Tras realizar curaciones importantes y cuando la fama quería apresarle, “él se retiraba a lugares solitarios donde oraba” (Lc 5,16). Antes de elegir definitivamente a los Doce, “se fue al monte a rezar y se pasó toda la noche orando a Dios” (Lc 6, 12). Y también antes de enseñarles la suprema oración, el Padrenuestro, y como preparación para recorrer toda Galilea con su palabra (Lc 11,1. Mc 1,35) y antes de resucitar a Lázaro, dando gracias al Padre con los ojos alzados hacia el cielo, a ese Padre que siempre le escuchaba, con el propósito de que todos creyesen que Él le había enviado. Y la triple oración tremenda de Getsemaní (Mt 26,36) y, en fin, tantos otros momentos en que Jesús nos enseña que el silencio de la noche oscura no es terrorífico sino fecundo cuando miramos al Padre y nos confiamos plenamente a su regazo. Esa es la actitud. La confianza plena, absoluta, e incondicional a su voluntad de Padre que siempre nos cuida y jamás nos dejará, “no os dejaré huérfanos, volveré a vosotros” (Jn 14,18).
Enfocando nuestro interior, se desvela la debilidad de nuestra confianza, fides, de nuestra fe, la que precisamente en esta temporada de oscuridad e impotencia se pone a prueba. Somos humanos y débiles pero también seres redimidos. La Pascua se aproxima. Será diferente y en austeridad total, pero será. La Luz inmarcesible con la que Jesús proclama su triunfo sobre la muerte, el pecado y las tinieblas. Sin haberse evadido del padecimiento de su pasión. Este es el gran misterio cuyo eje fue y es la absoluta obediencia a la voluntad del Padre. Quisiera creer que el Papa Francisco pidió esto al Cristo de San Marcelo. Que aumente nuestra fe y nuestra perseverancia. Por tres veces, a la vez que le interpelaba sobre el porqué de tanta congoja e incertidumbre. No desfallezcamos. La penumbra del silencio engendrará una luz esplendorosa. Todo a su tiempo. Y el armazón sustentante deberá tener otro rostro. Más teocéntrico, más puro, más generoso. Pero seremos torpes y muy ingratos para con Dios si no somos capaces en ese momento de comprender todo su significado.
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